58

un día voy a sintetizar todo
y va a ser un montaje
de gente lastimada
o una bola azul perfecta
que flota en el aire

la poesía es importante

56

pagar cuentas
salir del trabajo
gente pintando
pasarla mal
llueve
alguien fue despedido
a 3083.4 km de distancia
el ruido sacudió todo
las cosas siguen moviéndose
hacia la derecha
bombas de sal todavía suenan
en Beirut

53

con ánimo de cerrar ese antro



en algún lugar del Pacífico
hay un archipiélago
con una isla que se destaca
entre sus hermanas
por ser más extensa
y tener más altura.
en su centro hay
una serie de colinas
cubiertas por un pastizal
y a su alrededor
kilómetros de selva tupida

esta isla cerró
hace cinco veranos ya
y sus orillas se volvieron
inaccesibles, como dicen
disolvió su materia
pero no su memoria:
el follaje absorbió
los rayos del sol
los pájaros volvieron
sus colores del revés
los lagartos sumergieron
sus ojos en el agua
los nativos desaparecieron entre las cañas
y miraron desde donde no podíamos verlos

hasta donde puedo recordar
solo las palmeras se movían
apenas, con el viento

lo que sí recuerdo bien
son todos los muertos
y los que vivieron
moviéndose hacia la colina
más grande de la isla
que por supuesto
era una metáfora
los que murieron antes de llegar
y los que vivieron para contar
la historia de los muertos
y así hasta que solo quedara
el sonido de una piedra

empezó como una estupidez
un vámonos de viaje
y terminó por cuestionar
todo cuanto es
hasta el propio principio
del viaje, la naturaleza
de los colores y la forma
de las cosas, y sopesó
la posibilidad de que
todos los hombres
que pelearon en esa isla
no hubieran podido
jamás comunicarse

consideró la deserción
como una salida hermosa
a la guerra forzada de las cosas:
caminar en dirección opuesta
a la marcha, arrodillarse
en el pasto y esperar
a que alguien lo levantase
incluso quebrarse una pierna
y después de los primeros espasmos
respirar con la mente clara
otro nuevo aire limpio

el cielo
que se partía en veinte colores
se fue borrando poco a poco
con el agua
y el profundo impacto
que lo había puesto en ese lugar
se replegó para volverse una anécdota

"naturaleza" le habían puesto de nombre
pero en realidad eran los cantos corales
de los religiosos nativos
¿por qué la naturaleza es mala
consigo misma? era, al fin y al cabo
una pregunta panteísta
como preguntarse por qué
el mundo es caníbal y
qué culpa tenemos nosotros
y encontrar en todo eso
la luz que se filtra sobre
la superficie del agua
los pibes melanesios
riéndose a carcajadas
y haciendo burbujas
con los costados de la boca
piedritas moldeadas
por la sal del mar
la quilla gris y metálica
de un barco
una columna de humo negro
que sale de una chimenea
en medio de unas islas vírgenes
las olas color rosa
el frío de la noche
que empieza a caer
jugar a la carretilla
armar una choza

es hora de cambiar los paisajes mentales
para abrirle paso a otras figuras
otra agua
otros árboles
otros animales de la misma selva
otras burbujas, los mismos pibes

44

1.

Jesús está sentado
a la derecha de una mujer
en una silla de madera
enclenque, en medio
del desierto del Sahel.
las patas de la silla se hunden
un cuarto en la arena,
las sandalias de Jesús
naturalmente, no se hunden

le están cortando el pelo
-hasta por arriba de los hombros-
le dice a la peluquera
-pero no más. tengo que
estar stylish cuando vuelva
al Mundo de los Hombres.
en 40 días no sabés como crece.

ella tijeretea
el sonido no viaja lejos,
los mechones se riegan
todo alrededor

Jesús se saca los lentes de sol
-mirá allá- le dice a su peluquera
-¿cuándo cayó?
-hace como mil años-
le contesta ella, con desinterés.
es el esqueleto de un avión
de la segunda guerra
el fuselaje está verde
los fierros emergen, peligrosos
hacia los puntos cardinales
-qué hermoso- dice Jesús
-no lo escuché caer.


2.

Jesús y su peluquera están
al costado del camino.
un tipo de gafas opacas
les ofrece un lagarto:
es un gecko de Marruecos
-¿estos guachitos pueden
correr sobre el agua, no?-
le pregunta a su peluquera
-como yo
-no- le contesta
-son bichos de arena,
corren sobre la arena.
Jesús se vuelve al tipo
y le hace no gracias
con la mano.
no hablan el mismo idioma

la peluquera tiene éxito
y un camión les para
-dale Jesús- le dice
agarrando los bolsos.
Jesús está más allá
filmando espejismos en super 8
-no se va a ver una goma-
dice mientras sube al camión
y se sacude la arena de la túnica

pasan a ciento veinte
junto a un cartel
con forma de flecha
en el que se lee:
"al Mundo de los Hombres"
la polvareda se lo traga.

en el camino, Jesús le cuenta
al camionero
la historia de la creación
tal cual se la contó su viejo.
su peluquera pone cara de hastío
todo el rato, abrazando
la bolsa con el cabello
de Nuestro Salvador.
cuando termina de narrar
el camionero le dice:
-¿ese no es el mito maya quiché?
-puede ser- contesta Jesús
rascándose la barba


3.

-¿qué le pasó
al Mundo de los Hombres?
pregunta Jesús a su peluquera
mirando un caserío destartalado.
a lo lejos se alzan
columnas de humo,
cerca hay pequeños fuegos.
-no sé ¿importa?- le contesta ella
-yo empezaría a predicar.
Jesús mira un montón de barriles
semienterrados y oxidados
con desconfianza
-¿no son explosivos esos?
su peluquera no le hace caso:
anda entre las casas
buscando un bazar

-¿viste? al final
el mundo de los hombres
no estaba tan mal.
le dice, animada por primera vez,
mientras salen del bazar.
lleva un pareo y un sombrero
y un collar de cuentas.
Jesús toma un frappé
-hasta me alcanzó para estos lentes,
mirá, así me devolvés los míos.
él se prueba los lentes redondos
y mira al cielo
-no tienen filtro UV- dice


5. apocalipsis

Jesús hace puchero con la boca
al costado del camino
-nuestra sociedad terminó-
le dijo recién su peluquera.
lo necesitaba con ella,
si no, nadie le iba a creer
que el cabello de la bolsa
era el cabello de nuestro salvador.
-ya es hora de que te emancipes.
le limpia el polvo
de la túnica
con ambas manos
y mirándolo a la cara, le dice:
-las puntas te quedaron hermosas.

ella sube a un arenero
con un tipo, y el tipo arranca
con un estruendo del motor.
-cuidate- le dice Jesús
con un hilo de voz.

cuando el polvo se disipa
ya no queda línea
en el horizonte.


6.

Jesús trepa hasta la punta
de una torre de madera
que encontró entre las dunas.
imagina un mar
encrespado
y tormentoso, grita:
-hay alguien ahí?

los cúmulos se tragan
el eco de sus gritos
restalla un relámpago
y puede ver que
hay gente en el agua.
le hacen señas.
Jesús les dice
con las manos ahuecadas
a los costados de la boca:
-todos los hombres serán marineros
hasta que el mar los libere.

no se acuerda si la frase
está en la Biblia
o si la robó
del cancionero de otro

se saca los lentes
sin filtro UV
y todo es arena otra vez.
-que bajón- dice
y desciende

mientras se aleja
no se da vuelta:
tiene miedo de que la torre
sea un espejismo también


coda:

ella se fue y lo dejó solo.
hace días que no se lava los pies

detrás de él
un camino interminable de huellas
el resto del desierto, inmaculado

un espejismo delante
cobra forma de auto
vuelto del revés.
pareciera datar de los setenta
-la cúspide del diseño automotriz-
piensa Jesús -después de eso
no hubo nada igual.
observa las inmediaciones vacías

mira al cielo, piensa:
"llueve chatarra".
entonces grita:
-¿viejo, sos vos?
y el cielo hizo acople*


buscando reparo
le da una vuelta al auto.
encuentra un walkman
a la sombra del capó.
lo agarra, lo limpia
y se pone los auriculares.

suena Roberto Carlos

* Gn. 1, 8,5

panteísta #3

¿estás listo?

sí

podés retomar donde dejaste


como era de esperar
el paraíso está rodeado
de un alambrado

¿electrificado?

no, no tanto
pero podría.
entiendo que está más
para marcar un límite
que para mantener
a alguien alejado

levantamos un cable
y pasamos

lo importante
de ahora en adelante
es no volverse atrás
no girar siquiera
y mantener la vista
siempre al frente
porque al frente
todo es uniforme
inabarcable e inacabable

describímelo

un gran campo verde
de plantas que se mecen
al unísono, un horizonte
curvo, muy diferenciado
del azul intenso del cielo
sobre el que no hay
una sola nube.
el sol brilla fuerte
y cuando lo miro
proyecta sus halos
sobre mí.

cuando avanzás
por el paraíso
los tobillos se te enredan
con las ramas blandas
que hay debajo de la superficie
restringiéndote, sólo
un poco, el andar.
las hojas más altas
son afelpadas
y te alcanzan
por debajo de la cintura.
cuando avanzás
por el paraíso
en realidad vadeás
una masa suavemente
compacta y uniforme
de verde


¿y ahora a dónde?

al contrario de lo que
podrías pensar
no todo vale lo mismo
delante de nosotros
unos pasos más lejos
está el líder

¿el...?

el líder.
sobresale sobre el resto
como una espiga.
vamos a verlo
como parte de esta
perpetua traslación
de objetivos.
no está muy lejos
y, como es debido
hay que consultarlo

está bien, vamos
¿que pasó con el tiempo?

no estoy seguro
pero puede que se haya
desvanecido o estirado
o quizás yo lo percibo
desvanecido o estirado.
de modo que
tardamos horas
o un instante en llegar
hasta él. nos dice:
miren a su alrededor

¿qué ves?

en torno a nosotros
el campo se mueve.
no se desplaza en el espacio
se agita, fluye y refluye.
las ramas blandas se inclinan
las hojas muestran su otra cara
en corrientes y en mareas.
son una multitud de conejos
o animales cuya anatomía
no conocemos porque
sólo vemos sus espaldas
o lo que tienen adosado
a ellas: plantas
de hojas que vibran
con el viento o el ritmo
mismo de su andar.
surge un vértigo espontáneo:
estamos atrapados en
una multitud de animales
vivos

tranquilo

no es terror,
es vértigo
o asombro.
podrías venir también,
si querés, las palabras
ya no me alcanzan

necesito que sigas hablando

siento que
cada vez
me cuesta más.

acá todo respira
muy profundo

no necesito que respires
necesito que recuerdes
¿qué ocurrió?

diría que
una especie de
entierro a cielo abierto.
ya veo los pájaros
y ellos a mí

creo que
voy a quedarme acá


no, escuchame bien: del otro lado del campo, hacia el este, hay otro alambrado. desde ese lado vienen cabalgando tres jinetes. no distinguís bien sus formas, pero deben ser los dueños del campo y las vacas. se aproximan al trote porque saben que no les va a costar alcanzarte.

el paraíso es su propiedad


el paraíso es nuestro


no deberían alcanzarte
no sabés qué podría pasar.
emprendés la huida.
tenés que salir 
¿qué hacés?

(suspiro)

rápido
volvés sobre tus pasos
los jinetes bordean el campo
todo indica que te van a interceptar
de un momento a otro.



¿qué jinetes?


si vieras como está
todo ahora, si sintieras
el viento en la piel
como nunca lo sentiste
antes, y si
escucharas las voces
que corren entre las hojas
entenderías.
vienen de algún lugar
desde abajo y
también desde arriba
y ahora me doy cuenta
que hace rato
me acompañan

me dejo caer

esperá ¿dónde estás ahora?

acá abajo

hace calor
y veo otro mundo
completamente diferente
marrón, de tallos verdes
como un bosque ecuatorial
mis extremidades
no me responden.
está oscuro y húmedo
arriba los halos
se superponen
y los pájaros
describen círculos

bueno
la sesión terminó

no

cuando cuente tres
vas a abrir los ojos

uno...

dos...

tres




no

no me quiero ir de acá

panteísta #1

¿cuál es tu primera memoria?

¿de qué pasado?

el que sea

la primera cosa que me viene
es que antes había
un campo de girasoles
con un camino recto
de tierra apisonada
que lo atravesaba hasta
el montecito de la falda.
pero se quemó hace un año.
yo sólo vi las fotos y
juro que podía escuchar el rugir
del fuego sobre la sierra
en medio de la noche

¿vas a volver sobre esto más adelante?

sí

bien, podés seguir

bueno,
atravesé ese campo de girasoles
una vez, hace dos años.
antes, si pasabas, era furtivamente,
después se abrió
a todo el mundo,
en parte por el surco
y en parte por el fuego
que se llevó a los girasoles
y dejó el campo seco
durante un verano.
después del incendio
no volvimos:
fuimos a la laguna,
hicimos media vuelta,
descansamos en una especie de
península artificial, un extremo
de tierra que se interna
en medio del agua,
estaba tan pacífico
que se nos hizo tarde.
volvimos de noche, trastabillando
por el bosque sobre los acantilados
del margen, viendo a lo lejos
los faros echar señales y
desaparecer en el camino

¿estabas asustado?

no
lo valió

¿y después?

después prometimos volver
pero no lo hicimos,
como cada vez
que hacemos promesas

pero sí volvimos a la sierra

ya no había girasoles
ni tampoco el campo quemado.
plantaron algo nuevo,
creería que es soja.
tampoco pasamos furtivamente
sino a campo traviesa
y al descubierto.
antes de llegar al montecito
cruzamos a un grupo de viajeros.
es agradable, pero al mismo tiempo
preferiría, a esa altura,
ya ir desconectando de todo.
el montecito se deja pasar
fácilmente y la trepada
es intensa pero corta.
las piedras están dispuestas
como escalones.
una vez más pienso
en el trabajo conjunto
del hombre y la naturaleza,
en caso de que los disociemos,
y el agua de las lluvias
que desciende de la cima
como un elemento aparte
preocupado, sobre todo,
por su propio ciclo
y después por pasar entre
la gente y las piedras
más bulliciosamente, o menos,
pero dejando una marca
imperceptible en un principio
y evidente con el pasar
de los días
el agua...

no te vayas 
¿qué hay más arriba?

más arriba están
el lagarto y el mono.
son dos cabezas de piedra
gigantes, que enmarcan
el segundo punto panorámico
y primer refugio de la subida.
junto a la cabeza del mono
hay un pasaje estrecho
ya perfectamente calado
desde el que se gana vista
de la otra cara de la sierra.
también, doblando a la izquierda,
hay una trepada vertical
que se sube como un mono,
con una mano y un pie
en cada cara de la piedra,
o no se sube, y sobre la cabeza
hay un tercer punto panorámico,
el más descubierto de todos.
desde ahí se puede apreciar
un fenómeno que ya se percibe
con las primeras elevaciones
pero nunca mejor:
si alguna vez quisiste
cerrarte sobre la materialidad
del viento, desde acá se pueden ver
los dibujos que traza sobre
los campos más abajo,
las hebras se inclinan,
el sol les llega diferente,
adoptan otro verde,
un verde destellante
y dibujan medialunas y surcos
que pueden verse con claridad
desde arriba.
también se nota cómo
incluso a campo abierto
las corrientes se arremolinan
van y vienen
como si desconocieran
su objetivo

¿podemos quedarnos un rato?

sólo un momento
¿qué hay del otro lado?

del otro lado está el lagarto,
separando el refugio
del montecito que hay
en esta cara de la sierra.
no se puede trepar a él
por medios convencionales.
tanto el lagarto como el mono
miran al oeste

¿quién los hizo?

¿quién los puso ahí?

como prefieras verlo

los antiguos habitantes
de la sierra,
por supuesto

...bien

a la cima se llega en dos saltos
o tres
a partir de ahí todo es meseta,
pedregoso, de vegetación rala,
pero casi un campo,
sobre todo más adelante
hacia el sur, si no me equivoco.
hacia el este está la otra cara
de la sierra y hay
un alambrado que discurre
sobre la pendiente, entre
árboles y rocas.
a veces se ven vacas
acá arriba, pero es algo
poco frecuente.
en este tramo
aparecen los primeros cardos.
hay varias especies de cardos.
también voy a volver sobre esto
más adelante, ahora
tengo que disociar

¿qué cosa?

el sol de la lluvia,
pero el viaje fue uno solo

lluvia, entonces

después de pasar la zona pedregosa
hay una ligera trepada
que pasa entre dos rocas
que es la puerta de la meseta.
es inevitable la vibra épica
al trasponerlas, si el cielo está
nublado o tormentoso,
como si se abriese una puerta
invisible, a la tierra sobre la tierra

oh

¿qué pasa?

acaba de descender una nube

venía comiéndose la sierra
desde el sur, abrazándola
y rodeándola y ahora
está justo arriba.
la vimos venir.
desde el bosquecito
pensamos que llovía
pero ahora notamos
que la nube está
en todos lados
en torno y sobre nosotros
las gotas no caen
están suspendidas
chocan contra las cosas,
estallan en las piedras
son capturadas por las ramas
y calan nuestro cuerpo.
también está el viento,
ese viento de frente amplio
y espalda ancha
que lo arrastra todo
¿lo podés sentir?

no te vayas
esto no está pasando
esto pasó ¿te acordás?

¿lo podés sentir?
esto no pasó:
está pasando.
no es estática,
es expectación.
está acumulando
en torno a mí,
va a pasar sobre la sierra
pero no sin roce

35

la palabra
mediterráneo
me trae, siempre,
el azul más intenso
el marrón húmedo
de los acantilados
el blanco refractante
y rústico de las casas
el rojo anaranjado
de los tejados
y pequeñas salpicaduras
de verde

pero sobre todo
me acerca las revistas
de páginas gruesas
y formato ancho
que había en casa de mi abuela
(con su olor plástico característico)
cuya razón entendía a medias
pero que claramente iban
de los trends
del viejo continente
a mediados de los noventa:
filosos autos rosas
(si en los setenta
el diseño automotriz
alcanzó su tope,
en los noventa
tuvo, definitivamente,
una segunda oportunidad)
asientos cuadrangulares
pero imposiblemente confortables
en tonos de beige
pequeños balcones privados
con mesa y sillas para dos
hoteles absurdos
y cruceros de lujo
que en cierto punto
alimentaron mi sentido
de lo material
(ah, y relojes
cualquier cantidad
de relojes de pulsera;
no me acuerdo las marcas
pero quizás sí
las tipografías)
plazas largamente conocidas
ruinas y más ruinas
valles catalanes
y tapas
tapas virtualmente vacías
con el solo nombre de la revista
estampado arriba
(tapas que hoy
cuesta reproducir
por su sofisticación
o porque su público
no existe
ni va a existir
en este hemisferio)
y un auto refulgente
estacionado en la calle,
unas paredes blancas
y un intenso cartel
de neón

34

mientras tenso mis músculos
ella baila sobre un mar
en el que no hunde los pies
y si los saca mojados
es porque así lo quiere

respondo a la bailarina que leo
y me transformo en un bailarín
yo, de otra especie
más marcial, más atento
más lector de movimientos

te doy si vos me das
un paso adelante, otro atrás
y recuerdo ese afiche
azul gigante, que estampaba
una pared, decía 'give'

what shall i give then
in order to recieve
and what shall i recieve
in order to give
and expect nothing back

see the trick?

que las bailarinas sigan
en sintonía con la rotación
del planeta y el vaivén
de las mareas, mientras yo
sintonizo con ellas
y a través de ellas
con el mundo
también

feat #1

Stone Angels, Keith Waldrop

Angels go - we
merely stray, image of
a wandering deity, searching for
wells or for work. They scale
rungs of air, ascending
and descending - we are a little
lower. The grass covers us.

But statues, here, they stand, simple as
horizon. Statements,
yes - but what they stand for
is long fallen.

Angels of memory: they point
to the death of time, not
themselves timeless, and without
recall. Their
strength is to stand
still, afterglow
of an old religion.

One can imagine them
sentient - that is to say, we may
attribute to stone-hardness, one after the
other, our own five senses, until it spring
to life and
breathe and sneeze and step
down among us.

But in fact, they are
the opposite of perception: we
bury our gaze in them. For all my
sympathy, I
suppose they see
nothing at all, eyeless to indicate
our calamity, breathless and graceful
above the ruins they inspire.

I could close my eyes now and
evade, maybe, the blind
fear that their wings hold.

The visible body expresses our
body as a whole, it's
internal asymmetries, and also the broken
symmetry we wander through.

With practice I might
regard people and things - the field
around me - as blots: objects
for fantasy, shadowy but
legible. All these
words have other meanings. A little
written may be far too
much to read.

A while and a while and a while, after a
while make something like forever.

From ontological bric-a-brac, and
without knowing quite what they
mean, I select my
four ambassadors: my
double, my shadow, my shining
covering, my name.

The graven names are not their
names, but ours.

Expectation, endlessly
engraved, is a question
to beg. Blemishes on exposed
surfaces - perpetual
corrosion - enliven features
fastened to the stone.

Expecting nothing without
struggle, I come to expect nothing
but struggle.

The primal Adam, our
archetype - light at his back, heavy
substance below him - glanced
down into uncertain depths, fell in
love with and fell
into his own shadow.

Legend or history: footprints
of passing events. Lord
how our information
increaseth.

I see only
a surface - complex enough, it's
interruptions of
deep blue - suggesting that the earth
is hollow, stretched around
what must be all the rest.

My "world" is parsimoniuos - a few
elements which
combine, like tricks of light, to
sketch the barest outline. But my
void is lavish, breaking
it's frame, tempting me always to
turn again, again, for each
glimpse suggests more and more in some
other, farther emptiness.

To reach empty space, think
away each object - without destroying
it's position. Ghostly then, with
contents gone, the
vacuum will not, as you
night expect, collapse, but
hang there,
vacant, waiting an inrush of
reappointments seven times
worse than anything you know, seven other dimensions
curled into our three.

But time empties, on
occasion, more quickly than
that. Breathe in our out. No
motion moves.

Trees go down, random and
planted, the
way we think.

The sacrificial animal is
consumed by fire, ascends in greasy
smoke, an offering
to the sky. Earthly
refuse assaults
heaven, as we are contaminated by
notions of eternity. It is as if
a love letter - or everything I
have written - were to be
torn up and the pieces
scattered, in
order to reach the beloved.

No entrance after
sundown. Under how vast a
night, what we call day.

What stands still is merely
extended - what
moves is in space.

Immobile figures, here in a
race with death gloom about their
heads like a dark nimbus.

Still, they do - while standing -
go: they've a motion
like the flow of water, like
ice, only slower. Our
time is a river, theirs
the glassy sea.

They drift, as
we do, in this garden so swank, so grandly
indiscriminate. Frail
wings, fingers too fragile. Their faces
freckle, weathering.

Pure spirit, saith the Angelic
Doctor. But not these
angels: pure visibility, hovering,
lifting horror into the day,
To cancel and preserve it.

The worst death, worse
than death, would be to die, leaving
nothing unfinished.

Somewhere in my life, there
must have been - buried now under
long accumulation - some extreme
joy which, never spoken, cannot
be brought to mind. How else, in this
unconscious city, could I have
such a sense of dwelling?

I would
raise... What's the opposite
of Ebenezer?

Night, with it's crypt, it's
cradlesong. Rage
for day's end: impatience,
like a boat in the evening. Toward
the horizon, as
down a sounding line. Barcarolle,
funeral march.

Nocturne at high noon.

blush

"jamás voy a escribir un libro

o aprender a tocar el piano"

andamos por un cañaveral
entre hojas verdes y estiradas
una rana pende
del marco superior

drums

un monólogo random

me pregunto
qué importancia tiene
si debería memorizarlo
o si no tiene conexión
con lo que va a ocurrir
y debo dejarlo pasar

lo dice
con acento fuerte
acento del norte
o del este de Europa
y una cadencia rara
marcada por la risa
se ríe del espacio
entre sus paletas
puede silbar asssí

todos hacen escándalo
David está sentado
a la mesa, también,
lo miro más que al resto
porque lo conozco de antes
y quiero ver cómo reacciona
a este grupo de locos
alguien sostiene la rana
ella le da un beso

no se transforma en nada

ahora hablan en una lengua
de Europa del este
que desconozco
pero parece ruso
golpean la mesa
una bebe algo
bastante espeso
se les salta la cadena
se ponen de pie
sobre vasos de vidrio
se desnudan
David toca el banjo
un clogger baila
mientras otros muerden
el borde de la mesa
ni un vaso se rompe
salvo el que ella sostiene
que estalla
y vierte su contenido rojo

el banjo vuelve a sonar

todos se toman
una foto familiar


van a través del campo
hay una piara de cerdos
en la otra colina

después los cuervos
y la superficie de un río
pedregoso

estamos justo
sobre la línea del agua
emerge una chica
y otra y otra más
apenas dejan ver
sus cabezas
son como sirenas
que giran
y se contorsionan

los demás andan
a través de un campo espigado
hacia los cerdos
y las cabras
que huyen al monte


todos son como animales
giran las cabezas como lagartos
las ladean como pájaros
comen hojas de los árboles
son monos
sí, son monos
esto es un ritual
o una especie de diálogo
las hembras (los monos)
observan a los machos (las cabras)
invocan algo
o sienten el viento
forman una estructura viviente
como ocurre con los animales
a veces
no se sabe si pelean
o juegan a que pelean
los árboles son un techo
por el que se filtra la luz
la hojarasca vuela
se separan y ruedan
colina abajo
hasta el río
se zambullen
son sirenas otra vez
amarillo y verde
hay un delfín fluvial
entre ellas ahora
de alguna manera
se siente
más antiguo

entonces
los hombres se zambullen
pero las mujeres ya están afuera
en la orilla arenosa
se divierten

hay peleas en el bosque
dos por la posesión de uno
dos por la posesión de una


ella va entre paredes de piedra
manufacturadas hace tiempo
con arriates amarillos
sobre los canteros
una escalera de tierra
y una huella serpenteante
por donde camina
al final hay un risco
no mira al resto, que bailan
allá en el bosque
desde el acantilado se ven lanchas
que hacen círculos en el mar

se arroja

él se da cuenta
de que ella se fue hace rato
y corre entre las paredes de piedra
pero es tarde

silencio




un salón en semipenumbra
una representación
una banda de folk toca
en el escenario del fondo
se desabotonan
se arremangan las camisas
there are certain things
that obsess me, yes
suena my russia
standing on hands
David, que está en el escenario
golpea con los tacos
el tablado
la gente aplaude
el gospel colma el aire
como vapor

otra foto familiar

drums

una sirena duerme
bajo el agua
verde y amarillo
lleva un anillo
con una gema que desconozco
abre la boca
la rana sale de ella
y nada hacia la superficie

una escena doméstica
discuten sobre
si el amor es magia
o una reacción química
en inglés marcado
en español
en francés
como un babel
pero con una torta de chocolate
que nadie desprecia

los que se aburren bailan
se entienden mejor
uno se desnuda
muy enojado
en la cocina
otro sirve los vasos
hay un brindis
hay tensión



él va por el cañaveral
la tierra se traga a alguien
habla solo
tiene algo en la piel
se desquita contra las cañas
la rana cae al suelo
en algún otro plano
sobre una montaña de ranas
entonces veo que no son
ranas, son humanos
que se alejan los unos
de los otros


todo se pone rojo

hay mucha gente atrapada
en sacos negros y marrones
que parecen togas
uno come una banana
se convierte en el centro de atención

los atrapados
se desesperan
están maltratándola
a ella
que se deja maltratar
se escuchan alaridos
muchos alaridos
pero no se sabe
de dónde provienen
lo que ocurre
tiene valor de ritual
ella llora
suplicante al cielo
él aparece y la salva
se enfrenta a otro
hombro con hombro
pecho con pecho

   medicine tongue
   and a heavy hand
   together make a fist

son leones o ciervos
chocando las astas

cuando aparece David otra vez
nos damos cuenta de que es un
espectáculo armado
para nosotros
los contendientes
no son los mismos
todos tienen algo
por lo que pelear
uno contra uno
dos contra uno
una y una contra otro
ella ríe otra vez
batalla campal en el rojo

es una prisión
un laberinto
un juego
armado para los locos

pero los leones luchan igual
los ciervos cornean igual
entre cuatro paredes

huyen por un corredor
ya no está rojo
se distingue el sol
primero hacia un lado
luego hacia el otro
porque no hay salida
él la carga a ella
que va de blanco


entonces

un exterior


el cielo amplio
el atardecer
las montañas azules
en la distancia
vadean un río
en el sentido contrario
de la corriente
y del soplo del viento
que peina los árboles
de la orilla
la llevan consigo
murmuran:

   and if you leave before I wake 

   I will follow you in dreams

   a snake around your feet

   your arms, your neck

   sleeping in your hair by day 

   chasing all your fears away

   by night

andan por los acantilados
de una costa arenosa
el mar turquesa

es una peregrinación

   nothing's right and nothing's wrong

   just as long as you stay

   but if you decide to disappear

   disappear without a trace

   don't save a single kiss of me

   I will search and find a thousand seas

   to drown my memories of you

hacia el atardecer
el cielo tormentoso
y un lugar elevado
marchando cabizbajos
como en un funeral
blanco

   swaying hair like seaweed

   dolphins wear your smile

   fishes' lips as soft as breasts

hacia el río ventoso
donde la dejan
descansar
en el agua

  everything weighs less in water

  even grief

  so if you want to leave me, leave 

  but do it just the way 

  a tear drops into the sea

      la memoria viene
      del futuro
      como el agua


hay un cortejo en la costa

en una casa próxima
una chica viola a uno
que duerme
los otros visten de rojo
y hacen ademanes y gestos
para llamarse la atención
él abandona el lugar
corre al bosque
pero hay más

inevitablemente
los encuentra

drums

otra pareja corre al bosque
la chica exprime al durmiente
otro ritual animal
el durmiente se despierta
atontado y pegajoso
la chica ya no está
alaridos de animales
el aire se caldea
el atardecer
irrumpe una vez más
dos luchan
bailan
en los médanos
la vegetación rala
la costa no está muy lejos
la arena forma torbellinos
y mientras lo hacen anochece
para ellos el tiempo no pasa
los golpes se oyen secos
y después mudos


ella resucita
en el río

        ¿necesitás que te diga

        cómo es volver a la vida?

ruinas
un forastero
un buscador en el cañaveral
encuentra la rana
se la lleva a la boca
lo que ocurre
en las ruinas
es ilegible
pero son otra vez ellos
corren esquivando
las sombras de la luna


al final
el río
otra vez

telegrama

n:

así pasó la mañana
bailando en cada ángulo ciego
que dejaban las ventanas
a lo atoms for peace

(otra vez)
de camisa y corbata
con los dedos
rápidos en las teclas
con la taza de café vacía
y la borra en el fondo
(afuera lloviendo
a cántaros)

s:

la mañana pasó así
si mirabas
me veías quieta
con los dedos
rápidos en las teclas
con la taza de café vacía
pero cuando no me veías
bailaba
detrás de las paredes

(es decir)
cuando no me veías
tenías la certeza
de que estaba bailando

29

el texto que sigue no es mío, yo solo le di al enter con el permiso de su autora


hoy desperté
recordando un sonido
estuve unos segundos pensando
de dónde provenía

era el sonido de mi elfa
disparando con el arco
las flechas triples
leveleando en el spot
de los necrones en Arena.
recuerdo el ciclo
el disparo
los necrones muriendo
así sucesivamente
hasta recargar las flechas.
recuerdo incluso el sonido
que hacía el autoclick
al consumir
varias potas juntas.

trad #1

(intro)

2.

entre los nudos de caña
donde las estrellas se esconden
en la forma en que un animal despierta
hay algo ahí

entre los huecos caen
toda palabra y silencio
en el vidrio roto junto a las vías
hay algo ahí

hay algo ahí

entre las islas
donde solíamos nadar
hacia ese lugar estoy en camino
estoy en camino

nadé hacia tu barco
como un misil guiado por sentimientos vagos

nadé, nadé
nadaré, nadaré
nadaré hacia tu barco

3.

la puerta estaba abierta

entré

tu ropa sin vos en ella
tu nombre sin vos en él

yo era un grano de arena
vos el mar quieto y negro



me guiaste fuera de acá
no puedo guiarte de vuelta

5.

querés buscar la luz
querés hacerlo bien

no tengo
nada que quiera decir
porque
tengo
meteoros
cayendo
a la Tierra

6.

en la lluvia del anochecer
uno de nosotros está inmóvil
todas las cosas que dejaste atrás
sin final
sin principio

pasé a través
de la marea del anochecer

me quedaré adentro
hasta que vuelvas

8.

estas son palabras perdidas en sueños
viajando a la velocidad de la sangre
siento tu aliento

en la forma en que
los barcos navegan de noche
marcando los confines del mapa del mundo

cada palabra anuncia tormentas

9.

preguntaste si las islas se irían flotando
si las estrellas pasaron a través de mi
como un río
como el aire
dije "sí"

estoy en el lugar equivocado
de modo que me voy

navegá hacia mi

field of reeds (traducción libre)

27

la primavera vino a mitad del invierno

las nubes negras se corrieron
como la espuma del agua turbia
las nubes blancas ganaron el cielo
como una flota invasora

si esto es Beirut
las bombas son de sal
el viento es la humareda
invisible

si esto es Beirut
los estampidos son las bocinas
capturadas entre las corrientes
el vocerío el murmullo de las palmeras


no lo sé

pero el viento pega
sin enrojecerte las orejas
la gente pone más empeño en el andar
porque parece que algo se termina


es que sí

pero vivir en el futuro, jamás
algo se termina hoy
y hoy mi día
vale más que ayer

se llama principio de vida
y pasa entre corrientes
se deja ver en las transiciones


tendríamos que abolir las estaciones
o borrar las ceremonias de sucesión

se llama anarquía
y pasa entre corrientes
se deja ver en las transiciones



mañana el empeño se paga
el invierno nos pasa factura
por el andar de hoy


sensación térmica:
menos cinco grados centígrados
humedad 71%
presión 1025 hPa
vientos a 52 km/h



nadie pide perdón


fue un amague

a bao a qu

solo quería sentir mi sudor

esta violencia
no es violencia
es un pulso vacío

estas ganas de saltar
de sacudirme
son el después de

siempre salgo
pero nunca
reconozco la caja

todo atasco
es eterno y temporal
(vale nada)

siempre una manta
sobre el fuego
y a correr

poema infame

ignorando la mugre
me senté en el cordón de la vereda
me eché de espaldas
y cedí al cielo nocturno
y las luces de la ciudad

me dije:

esto
esto es lo que le faltaba
a tu personaje:
una crisis para romper la rutina.
hace cincuenta páginas
que venís a pura introspección
a puro monólogo condenatorio
a pura lectura ideológica
a pura posición de observador
¿viste esos personajes
que son solo observadores?
esos personajes principales
(principales entre comillas)
que al terminar la novela
resultaron ser observadores
sin personalidad
o con la personalidad
mínima necesaria
para llevar un argumento
sin perder la respiración
que una trama decente exige.
bueno, no querés eso.
o lo querés, pero en dosis.
ya era hora
de que te entrara un poco de sangre
de que te inyectaras
un poco de tinta en las arterias
ya era hora de que metieras la pata
y que tu vida tomara color
con una pequeña crisis
con una crisis en paquetito
como esta
¿qué te parece?

es así:
no es para vos
o sea, te revuelve el estómago
cuando pensás en ella
y todo eso
pero tiene todos esos rayes
la tenés que andar corriendo
toda la semana
viene cuando no estás
y cuando vas ya no está
y... qué más no te gusta?
tiene que haber
tres o cuatro ítems más
como para llenar una lista
como para sumar un poco
PODÉS desprenderte
o sea, con un paño frío
y una toalla al cuello
podés desprenderte.
con un pequeño pinchazo
con un mínimo de dolor
ese dolor indispensable
para poder llamar a esto crisis
(crisis entre comillas)
decidir dejarla
después de cambiar todos esos mensajes
con grado de comunicación cero
y frustración diez
o dos y ocho, ponele,
(acordate que es crisis entre comillas)
todos esos mensajes que son
una pelota de insatisfacciones
un trapo enroscado en la garganta
suficientemente enroscado
como para tumbarte acá
donde estás ahora
mirando el cielo nocturno
y las luces de la ciudad.
entonces:
esto se suma
a la larga lista de tus deserciones
con un cierta atrofia muscular
un poco, muy poco, de dolor
y mucha flojera psicológica.
ahora que lo pienso
este personaje tuyo
¿no era un flojo ya?
¿que hueso rompió esta crisis?
¿te hace menos hombre esponja?
no sé
es una crisis hecha y derecha
las comillas no pueden con esta estructura:

/c/ /r/ /i/ /s/ /i/ /s/

buenísimo, ahora sí
ya tenés como cerrar
el capítulo cinco
del tercer tomo.
un fade out  l e  n   t    o
hubiera sido la muerte
de la narración
en cambio, ahora
el personaje se despide de ella
y demuestra que puede romper cosas
y no es tan aburrido e introspectivo
como parecía ser.
se tira panza arriba
en la calle, de noche,
consciente de que cualquiera
puede pasar por ahí
en cualquier momento y pensar:
¿qué le pasa a este tipo?
¿es un indigente?
¿perdió todo jugando?
¿leyó demasiado a Herman Hesse?
o efectivamente
¿cortó con su novia?
¿tuvo una crisis?
alto loco ese personaje, eh
puf, cortó con su novia
por el bien de la literatura de su vida.
no sé, ahora que lo pienso
sería como un personaje
de Herman Hesse...
qué problema eso.
no es lo que buscaba
sólo buscaba un resbalón
un poco de sal
un poco de limón
igual, que no cunda el pánico
los personajes de Herman Hesse
tenían relaciones platónicas
con amigos y madres de amigos.
creo que zafo
que no cunda el pánico:
acá estás solo vos
este pesonaje de novela neo noir
tirado bocarriba en la calle
lamentándose sin comillas
por este amor que tuvo que terminar
a toda costa
para generar ese giro necesario
en una trama que parecía otra cosa
si no, los lectores
se iban a aburrir terriblemente
por la divague psicológico
de un narrador testigo
dando rienda suelta a su pasividad
sin nadie para supevisarlo.
tener sangre es esto que te digo:
cortá con ella por el bien
de la literatura de tu vida.
sos un gran personaje ahora.
bah, uno decente
estás por sobre la media.
por debajo están
los que la gente tira por la mitad.
ahora la gente te lee.
tenés un público reducido
pero de pronto interesado
en que esta historia
que estás contando
tiene algo de pimienta
o por lo menos un poco de tristeza
y un poco de rabia prefabricada

que, ahora que lo pienso
huele un poco a...


nada campeón
sos un gran personaje
felicitaciones por ese giro.
ahora levantate de ahí
y buscá el siguiente:
andate de viaje con nada
conseguite un laburo que odies
afiliate a un partido político
para poder hablar mierda
con conocimiento de causa
sacá el registro de conducir
y pisá tu primer abuela.
qué sé yo
quizás tu novela
termine en la cárcel


(sobre el procesamiento de cuestiones de la vida con lógica literaria)

23

quisiera estar
en un bandita post punk

así puedo vestir camisa y corbata
sin excusa cualquier día
y oscurecer los quiebres de mi rostro
a la luz de los faroles.

así puedo lustrar la Epi
como si fuese mi espejo rojo
y coleccionar corbatas
como si mi vida pendiera de ellas.

así puedo calcular cada movimiento
a razón de milímetros
y alcanzar una economía letal
en el arremangado de la camisa.

así puedo dejar ver las medias
cuando subo las escaleras,
jugar con las púas en los bolsillos
y rasguear con lo justo y necesario.
                     
así puedo setear el eco en 6
temblar con el trémolo
sacudirme como epiléptico
con los pies juntos
o levantar sólo media suela
como un maniquí que respira
con los ojos bien cerrados.

así puedo revolear las mechas
con (she's lost) control
y sincronizar mi frecuencia cardíaca
con las baterías, en

-sístole
-diástole
-sístole
-diástole
-sístole
-diástole

el redoblante del corazón
el hi-hat del aliento
siempre al taco.

así puedo no sentir culpa
en ser oscuramente melódico
y desnudarme ante una audiencia
amparado por luces débiles.

así puedo usar lentes de noche
levantar una barrera histriónica
ante la gente, construir una escena
nocturna a mi alrededor.

así puedo editar discos
de plástico negro
charolado
y arte Bauhaus
desparramar fotografías
en blanco y negro
y quemarles pequeños agujeros
     usar palabras sueltas
en idiomas que no domino
y que suenen sharp
  bajar un whisky aguado
sin hacer una mueca
 encorvarme sobre una mesita
con el saco por los codos
y el pantalón por los tobillos
   garabatear letras
en anotadores
pulcros y descoloridos
a la lumbre de las colillas

siempre inmerso en

otro de esos humos negros

ideario #4

amo cuando
la naturaleza
dibuja geometrías
perfectas
amo el hablar bífido
las frases satélite
que hacen daño
entenderse
sin necesariamente
decir la misma cosa
el cine gratis
los intermezzos
los cafés de estación
el estado de tránsito
la admiración por lo diferente
(pero posible)
el valor de uso
los relojes trastornados
los recuerdos del dolor y
los estados lamentables del cuerpo
los patios angostos
de ladrillo rústico y plantas
los canales secos
los resabios de algún apocalipsis
los presagios de uno que vendrá
Winona de pibe
el blues punk
los olores familiares
que no huelo seguido
los personajes excéntricos
en espacios inesperados
los que recomiendan
   libros, junto a las bateas
   películas, entre las mesas
   discos, sobre anaqueles
el Joshua Tree
como sitio de de retiro, o
cualquier sitio de retiro
que es el Joshua Tree
las cadenas de desiertos
the perimeter there
where there are no stars
el craquel en
la tierra
los primeros instantes
de lluvia
el aire húmedo
y limpio
Mojave
bayou

20

I.


me corté el labio
sin ver
y me acosté
o me desperté
con la clavícula roja

so you born

and so you thought

the future's ours

to keep and hold

cuando me acosté
o desperté
choqué contra uno de esos monolitos
que levanto mientras miro a través
de los vidrios refractantes
que encuentro por la calle.
son de piedra
(es lo único que tengo)
y me reventé la cabeza.
como un gatito
que mira solo la mariposa
me reventé la cabeza.
siempre pensé que yo era
          una piedra
          una máquina
          un motor
          en perpetua carburación
vi saltar mis engranajes
en tercera persona
y mientras moría
me reí


la  s a n g r e


taché un cuadro en el contador

¿por qué contamos
la historia de las heridas
que cuentan la historia?


II.


nada te prepara
para lo diferente

el ventarrón violeta
cuando abrís la puerta
de un jardín nuevo
pisar un césped desconocido
caer sobre el tableado sucio
parar el reloj con una mano
parar el tiempo con la otra
ser el vendaval
     desconocer las piedras
el aullido de la sirena
     la primera vez
     la segunda vez
el espasmo y el control del cuerpo
la cesión del poder
el silencio tras los años de ruido
el silencio tras los días de jadear
saber algo nuevo de vos
mil y un tipos de drogas
mil y un formas de enlazarse
reconocerte en el pedal
     del hombre muerto
taparte la cara
     con tu sangre
estallar contra tus incógnitas
retroceder ante tus omisiones
llover desde tu cielorraso
a mi cama otra vez

oh, child within
has healing ways
it see her trough
my darkest days

mi ráfaga violeta
mi césped extraño
mañana voy a desconocerte

18

imaginá esto:
hay cielo
hay suelo
hay edificios
de la Inglaterra industrial
no hay puertas
solo hay ventanas.
ninguna ventana
está a la altura de otra
en el mundo entero